Es extraño. Suelo sentarme a escribir
después de pasar el día contigo
y hoy
que no te he visto
y que sé que mañana no te veré
tengo ganas de escribir.

 Que sí, que ya sé
que es tarde.
O más bien temprano.
Pero prefiero que sea así
que todo el mundo duerme.
Así,
de esta manera
siento que
de algún modo
tengo el poder.

 El poder de poder imaginarme el mundo a mi antojo, porque no hay nadie que venga y me diga: no, esto no es así.

 Porque ahora
en este breve tiempo en el que el
mundo
es
mío,
puedo decir que sí,
que existen las casitas de chocolate
y los ríos de capuccino
y las nubes de algodón de azúcar(qué queréis, tengo la regla y tengo mis antojos)
puedo decir que
no existe la política
que las palabras 'guerra' o 'problema'
no están en el diccionario.

 (Qué pena que dure tan poco tiempo).

 Que sí,
que todo se debe a los cuentos
que leía cuando no era más que una mocosa(que no digo que no lo siga siendo)
pero qué esperábais.

 Yo salía a la esquina del colegio a buscar a ese hombre viejo que daba caramelos a los niños.

 Y nunca lo encontré.

 Y en este mundo que me invento cada noche(solo por cambiar de tema)
sólo existes tú.

Joder, tú.

 Y no existen los días en los que no te puedo ver,
porque los odio.

 Y salimos en una barca(no en la de cáscara de nuez, no)
en una barquita fabricada por ti
hecha con galletas María.
Y surcamos el río de capuccino
y llegamos a
una montaña de merengue,
y nos sentamod a ver cómo amanece.

 Y sólo estás tú, y sólo estoy yo.
Y somos nosotros dos.

Destroy what destroys you.

¿Que qué he hecho hoy?

 Me he levantado a la hora de almorzar,
he hecho tortitas y me he comido la masa cruda
que es lo que más me gusta.
He estado en el ordenador,
he tocado el piano.

 He hablado una hora y media por teléfono con mi prima.

 Y ahora estoy en la bañera, entre
burbujas de espuma, escuchando música.
Con el agua caliente y las sales
de baño de Romero.

 Pero no es suficiente.

 La bañera se me hace grande.

 Faltas tú aquí conmigo, sin ropa.
Cubierto solo por una delicada y celosa
capa de espuma.

Y un millón de nomeolvides encima de la mesa esperando hacerse realidad.

De mí, 'pa' ti.

¿Pero no ves que te estás haciendo daño a tí misma?
Que te quiero ayudar.
Que intento comprenderte, porque he pasado por tu situación, pero yo era la que estaba en el otro lado.

Que las relaciones son un rollo.

Cuando empiezan son todos caminos de flores y unicornios rosas.
Luego, si saben pasar de los tres meses, se convierte en amor. Si de ahí pueden llevar más tiempo, sois el uno para el otro.. si no, esas flores se marchitan, y los unicornios desaparecen (y menos mal).

No es justo que tengas que tragarte sus conversaciones,
que te diga tantos tequieros que ya no ni uno sea verdad. Pero los sientes tuyos, ¿no es así?
Y luego los regala como si fuesen caramelos. Amargos, eso sí, pero sabe mentir bien para que otras los cojan pensando que son dulces.

¿Tú qué piensas?
Dime.
Porque yo estoy harta de que te trate de esa manera.

Déjame habar con él.
Déjame hacerle ver que como siga así perderá lo mejor que le puede haber pasado en la vida.
Que eres tú, joder.
Que vales más que cualquier colegiala que se ligue con una simple margarita.

 Esa era tu flor favorita, ¿verdad?
Qué fácil es para él regalar algo que no es suyo.

Es un hipócrita.
Y lo siento. Pero tenía que desahogarme.

Le amas, ¿no?
Qué casualidad, a todas nos pasa.
Yo también amo a alguien, y ... aunque sé que es muy difícil, me gustaría estar muchos años más con él. Porque me llena, me completa, soy feliz a su lado. Él cree en mí más que yo, y me hace creer un poquito más cada día. Creer que puedo llegar a ser un gran músico. Que podré cantar y tocar el piano. Y que podré llenar salas de miles de admiradores. Ese es mi sueño, y él me anima a conseguirlo

Qué extraño es el amor.

Sé que le amas por miles de razones. Sé que,
a veces,
no le aguantas.
Pero también sé (aunque no me lo hayas dicho nunca) que cuando le miras sientes que
toda tu vida gira entorno a su mirada.
Que si él se fuera tú ya no podrías
... no podrías ser. Sencillamente.
Dejarías de existir.

Curioso.

Solo una última cosa:
Sé que vas a leer esto, y que me odiaras.
Pero piensa que solo quiero que seas feliz. Porque te quiero.
Y si algún día esa persona te hace sufrir
déjale, y ven conmigo. Que yo lo dejaré todo por ti también.

- ¿Y qué coño pretendes hacer si coges el bachillerato de artes escénicas?
- Papá, quiero ser músico.
- ¡Idaira, tú no puedes ser músico, joder!